Дин возвращается юным. Немного за двадцать.
Только улыбка чужая заклеила рот.
С лживой гримасой смеётся: "Легко возвращаться,
Если хоть кто-то, хоть как-то, но всё-таки ждёт".
Дин возвращается страшным. В ожогах и шрамах,
Нежностью пламени к плоти приварен доспех.
Дин возвращается старым. Немыслимо старым,
Враз растерявшим свой вечный безудержный смех.
Дин возвращается жутким. Почти что всесильным,
С вечности следом на дне хризолитовых глаз.
Дин возвращается смесью карбида с селитрой,
Легче иприта и твёрже, чем всякий алмаз,
Дин возвращается. Правда, не важно откуда,
Слабым, уставшим безмерно, безумно больным.
Дин возвращается! Это ль не светлое чудо?
Дин возвращается.
Значит, мы вновь победим.
Cool-Assassin
Автора к сожалению не знаю
"По тебе, мой хороший, видно,
что ты не местный:
в гуще пышных зефирок,
мелочи разномастной -
ты из глины крутого замеса,
жесткого мяса.
Каждый хочет тебя потрогать -
"он настоящий".
Хищный ящер,
искрящий провод и черный ящик -
ощутимый, рельефный, звучный.
Вкусный. Штучный.
Только как бы мы ни сюсюкали:
зайчик, лучик.
Помни: в жертву богам
приносят лучших из лучших.
Сильных воинов, ловких охотников,
а не глупую мишуру.
Так что это тебя мы
не досчитаемся
поутру".
МКБ-10
Считалка
сыграем в милую игру для отказавшихся расти?
плохие мальчики умрут, не досчитав до десяти.
день будет пряным от дождя, ручей размоет берега.
считалкой выберем вождя. считалкой выберем врага.
и те, что слушаются мам, пьют молоко, едят шпинат,
расскажут нам, укажут нам и все-все-все за нас решат
(лес будет черным, как стена; туда не каждый побежит)
и назовут нам имена. и объяснят, как с этим жить.
одних забросим в топкий пруд, других загоним в лопухи:
плохие мальчики умрут. такой уж жребий у плохих.
а если спросишь "как же так", ответит вождь: "взгляни вокруг
пойми, что настоящий враг - как раз такой вот бывший друг.
пойми и перестань дрожать, искать причин, искать пути.
мы - сталь, они - гнилая ржа; мы сеть, они - обрыв в сети".
и ты поймешь. и встанешь в строй. и мозг прошьет кривой иглой:
"все это не было игрой, все это не было игрой".
и капелька стечет с листа. на солнце станет сад сухим.
за что того, кто рядом встал, считалкой выбрали плохим? -
ответа нет, приборы врут. ползет по ветке майский жук.
плохие мальчики умрут? о да.
но я теперь вожу.
- /-
и вроде не то чтобы я дебил, не то чтобы он дебил,
а просто "любить" рифмовалось с "бить", поэтому я и бил.
ломал с наслаждением, с хрустом фраз, с отточенностью ножа,
и боль, как по рельсам, по мне неслась, сверкая и дребезжа.
боль выела дыры на месте глаз, сожгла до корней волос.
и вроде не то, чтобы под откос... а может, и под откос.
когда ты считал путеводной нить, а это - бикфордов шнур,
"любить" так легко рифмовать с "убить", так просто идти ко дну.
да, мне говорили, что враг - не он. он - стендовый манекен
но что-то, родное, как метадон, текло по ошметкам вен.
обида по капле вливалась в сны, я дергался, я хитрил,
но можно солдата забрать с войны, а как быть с войной внутри?
когда все что знал ты, легло золой, а новое не растет,
рождается кто-то седой и злой, способный идти вперед.
и если опять заболит в груди, как часто болит сейчас,
"любить" я срифмую с "солдат, иди" и "выполни свой приказ".
во мне все настроено до сих пор, но что-то звучит не в лад,
а сердце, как пламенный... что? мотор. дурацкая песня, брат.
какое-то слово... забыл. как "мир". как "дом", как "письмо жене".
и дело не в том, что я дезертир. а в том, что конец войне.
...как "солнечный луч на чужом лице"... "кувшинки на берегу"...
я больше "любовь" не рифмую с "цель".
я больше так не могу.
-/-
у кошки болит, у собачки болит, у нас с тобой, брат, пройдет.
дрожит предвкушающий трек болид, и лайнер идет на взлет,
и лишь горстка пепла в моей руке. осталось подуть: лети.
застыл указательный на курке. считаю до десяти.
шалтай-болтай сидел на стене... свалился. таков закон.
сегодня я видел тебя во сне с потрепанным рюкзаком.
я смехом ли, стоном свой сон спугнул и долго углы святил.
играем: ты в прятки а я в войну. считаю до девяти.
идет вилли-винки искать того, кто в черной ночи не спит.
обратный отсчет по своей кривой докатится до восьми.
о, если б я заговор знал от пуль, я был бы грешней, чем есть.
считаю, как будто чуть сбитый пульс: семь. семь с половиной. шесть.
над Нетинебудет опять туман, у третьей звезды затор.
я все еще медлю сходить с ума. проверить боек, затвор,
откинуться навзничь, решив, что тут за все надлежит платить.
считаю, шепча, что шуты не лгут, как джентльмен, до пяти.
где, киска, ты нынче была, скажи! не шутишь, что при дворе?
мне видятся странные миражи: звук рога и лис в норе...
как будто мне мало твоих смертей, нелепый безумный бог!
охотники с гончими на хвосте! считаю до четырех.
пусть будешь хоть новым, хоть старым ты, одолженным, голубым,
я все твои, лис, подожгу хвосты, вдохну тошнотворный дым,
все девять, все тридцать, по счету лет, их сколько не береги...
иди с козырей, но когда их нет - считаю до трех, беги!
в горах мое сердце, а сам я здесь, промок и хочу в туалет.
над трассой висит водяная взвесь, обзора считай что нет.
вернешься, сперва отведу к врачу, пусть скажут, что ты не дух...
а тут я, пожалуй, что промолчу. мне страшно считать до двух.
...и вся королевская... как бишь там? не сможет тебя собрать!
ресницы дрожат? ерунда, нистагм. а, рать, вот и вспомнил. рать.
господь, не спеши возвращать Христа. мой боже, верни его!
ружье за спиной тяжелей креста.
считаю до одного.
25.09.12